Рассыпается небо. Конечно же это мозаика.
Разрывается радуга. Семь лоскутов и дуга.
Я придумала жизнь. И теперь умираю от зависти.
Галатея художнику даже сейчас дорога -
безнадёжно остыв и застыв неуклюже, как памятник.
Мне уже не понять, кто так страшно меня наказал...
Возвращаются все, кроме тех, кто не должен быть каменным.
Значит ты не вернёшься... Об этом ты тоже писал.