Рассыпается томик поэта по имени Лето…
Пожелтевшие листики дворник щекочет метлой…
Наша звонкая музыка вдруг соскользнула с кассеты,
Закатилась под стол, затерялась и стала немой…
Это пауза… Видели – остренький клювик осьмушки?
Завиток четвертной, половинной и целой – кирпич…
Сколько дней нам до встречи? Охрипла от счета кукушка,
И на юг улетела… Не плачь. Не зови и не хнычь!
Эта пауза за неизбежность прощального вальса…
Эта пауза против возможности вечных танго…
Иллюзорность надежды, потеря последнего шанса,
Бесконечное эхо стихающих твёрдых шагов…
Эта пауза - поза печали сулящего рока…
А у бога за пазухой греется память птенцом…
И вчерашние дни – миражами в обманутых окнах…
И в слепых зеркалах – удивлённое счастьем лицо…
Словно спят небеса – разленившимся серым лемуром…
И часы не идут, сколько ключиком не вороти…
Это пауза…Узел на связках и сбой в партитуре…
Остановка конечная в самом начале пути…
Это пауза… Проза пронзительной стихостихии…
Затаённость дыхания, чувств неразборчивых вздор…
Это.. ангелы наши, хранители, стали глухими,
Это… я… или ты…друг к подруге… не спустятся с гор…
|