Он написал: «Как НЛО – скатав в рулон свое крыло –
Спускалась ночь, закат истек, как рана кровью… »
Потер ладонями чело. Но не придумал ничего,
Чем мог бы эту свою выдумку дополнить.
Он тихо встал, и покурил, своей любимой позвонил,
Она ворчала: я скучаю дни и ночи!
И вот – набравшись свежих сил – поэт ещё пролил чернил
И написал: «Луна – отважная, как лётчик,
На свежевыпавшем снегу чертила лучиком дугу –
И это был удав, слонёнка поглотивший…
А ветер – выл, а ветер ныл, как Данте на седьмом кругу,
Ступая скользкими подошвами по крышам…»
Что будет дальше – он не знал. Пером затылок почесал,
Сходил за пивом. «Пива НЕТ». Противным тоном!
Он посерчал и побурчал. Немного ногти покусал,
Российский гимн пропел в сортире баритоном.
Ещё одна пришла строка: «А люди смотрят свысока
На эту странную и страшную картину…»
Жужжала муха у виска. Скрипел песок в его носках.
Скрипач-сверчок скрипел зубами за камином.
Вернулась из гостей жена. Да, у него была она.
А вслед за ней гуськом пришли со школы дети.
И закружилась голова, и целый мир сошёл с ума,
И объявил войну несчастном поэту.
Он – одинок, как в небе бог, перепугался, занемог,
Совсем пропал! Но не сдаваться же без боя!
И смелым росчерком пера корявых строчек поперёк
Поставил крест, и три минуты плакал стоя.
|