Под снежинками нежатся листья… Упавшие замертво.
Почему-то не верю в загробную жизнь, хоть убей…
Эта шуба – подарок… Колючая. Тёплая. Мамина…
Эта жизнь хороша. Если только не думать о ней.
Ты, судьба моя, дурочка, стала несчастной калекою!
Добегу до трамвая. Успела! Купила билет!
На знакомую улицу! Господи! Встретить-то некому…
Возвращаюсь домой. Поминать. Понимать. И стареть.
А под снегом листва… Ей наверное сыро и холодно.
А наступит весна – прослезятся над ней дерева.
Смерти нет. Это жизнь. Потерявшая силу и молодость.
Написавшая вдруг на граните простые слова.
Это вечная жизнь… Всё зависит от чьей-нибудь памяти.
Неспокойные сны, в портмоне черно-белый портрет…
И на вешалке шубка… Колючая. Тёплая. Мамина.
И знакомый маршрут. И напрасно пробитый билет.
|