Пропитан воздух солнечной пыльцой.
И облака, как яблоки, дозрев,
Готовы падать… Мама, вот и всё!
Срослись в листву листы календарей.
В альбомах снимки, вечности в укор,
Вдруг превратились сызнова в кино…
Вся жизнь – игра… Ликует режиссёр,
Уродливый, как гений Сирано.
Из светотеней – черно-белый мир,
Как Афродита из прибрежных вод…
Взволнованная память, как факир,
Из рукава колоду достаёт…
Взлетают карты… Знают наизусть
Пасьянсы родословной… Плоть и кровь.
Листком сирени пал пиковый туз.
Душой его червовою накрой.
В обители великих праотцов
Найдёшь и ты потерянный свой рай.
Вся жизнь – игра. А смерть – аттракцион…
А может быть до радуги трамвай…
Душа жива… Она теперь должна
Счастливо окунуться в звёздный ковш…
А может быть…………….
А в доме тишина…
И ты не плачешь больше, не зовёшь…
|