Вот так всегда: седеет город вечером. Ноябрь не стесняется… Но я… Когда пойму, что молодость не вечная, Усталая, присяду у огня, Достану спицы… Пряжу бирюзовую… И буду до утра вязать чепцы.
А за окошком — зори-инфузории… А в гнёздышке — птенцов моих птенцы…
Я буду с ними весело агукаться, Рассказывать про гулек и котов. Горит камин, а в нем сгорает рукопись, Про вечную любовь и нелюбовь… А я не плачу. Я играю в ладушки. И понимаю смысл бытия:
Я — женщина: я мать, жена и бабушка. А та, с луны упавшая — не я.
Горит огонь. В зрачках поблеклых — заревом Натуры странной колдовская суть… И робкая надежда: самый маленький Срифмует боль-любовь когда-нибудь… Горит камин. Огонь пришёл с поклонами. Прощается. Приветствует иных…
И озаряет позолоту полымя На переплетах безымянных книг… | |
|
| |
| Просмотров: 148 | |
| Всего комментариев: 0 | |