Поэтов бывших – не бывает. Предавший юность и мечту, По спящим улицам шагает Романтик с паузой во рту. Его лицо скривилось в муках, Как будто лопает лимон. Не мышьяком, а смертной скукой Сведён во гроб Наполеон.