Тоскливый дождь. Такой же как в Макондо.
Без месяца пять лет… Ещё два дня...
Колокола звонящие по ком-то…
Но нет здесь никого, кроме меня!
Как до рожденья, или после смерти, -
Ни с кем, ни за кого и ни к кому,
По грязи, называемою твердью, -
Из тени – в свет, из сумерек – во тьму.
Так жить нельзя. Но почему-то надо…
Несёт меня судьбы коловорот…
Как мотылька… Я – бабочка… Я – баба…
Гарсиа гениален, как Господь.
А сам Творец, не то, чтоб не умеет,
Придумать что-то новое, скорей
Решил, что у Тарковского – точнее,
И безусловно прав Хемингуэй.
Источник: http://www.stihi.ru/2017/06/26/10447 |