Обида под веком щиплется… А в сердце - такая боль, Что кажется смерть – защитницей, Заступницей и сестрой. Звончей молоточка плотника Ускоренный пульса стук… За что ты меня?... За что ты так…? Меня ненавидишь, друг?!