Стихами и душой
Поэзия - это искусство намёка

Стала я старой. Слишком и даже очень.
Не о мужчинах думаю - о морщинах.
Знаете, что мне снилось минувшей ночью?
Будто была я в песочных часах песчиной.

Крохотной бледной точкой. Почти как эта: .
В том полушарье нас таких было - куча - 
Сто миллионов. Мнящих себя поэтом.
Крохотных. Бледных. Точек. Велимогучих.

Времени шелест. Шорох. Шуршанье. Шёпот.
Скользкие грани. Горло воронки узко…
Как туда тянет! … Не беспокойся, что ты…
Я не об этом… Миленький, не волнуйся!

Я без намёка. Мало ли что приснится! - 
Склеп лемнискаты, желоб воронки, бездна ль…
Главное – жить мне. Чтоб за тебя молиться.
Буду беречь себя. Я обещаю. Честно.

2020