***
Вот так потом по улице идёшь,
И вдохновенно сам себя ругаешь:
Родился идиотом и помрёшь!
Подумай только, что ты вытворяешь!
В свои солидных скоро-пятьдесят.
(Полвека, словно дубу молодому!)
По митингам шатаешься, босяк,
Когда тебе велят остаться дома!
Закутаться в уютный старый плед,
Придерживая чайную пиалу,
Сесть на диван и новости смотреть.
По первому центральному каналу.
Кивать, вздыхать, зевать, ложиться спать…
Не позже десяти… Режим, диета…
Так долго жить – и вдруг как психопат
Сорвать с души покров нейтралитета,
И вытворить такую ерунду…
Что скажешь людям?… Ватникам, но всё же
Родным, всю жизнь молящимся на Пу
Молитвою одной: «Не он – так кто же?!»…
Доверчивые грустные глаза
Жены, детей, племянников и прочих,
Готовых тебе голову морочить,
Что делать революцию нельзя,
А надо эволюцию вершить,
И уклоняться от агентских козней…
Они всё это скажут так серьёзно,
Что могут даже мёртвых рассмешить.
Ты вздрогнешь, усмехаясь в воротник…
(Он всё ещё тем снегом припорошен,
Болотным… Самым чистым и хорошим…)
Десяток лет – не более, чем миг…
И век людской не так уж долог, чтоб
Прождать всю жизнь, какая карта ляжет.
«А значит, не такой уж идиот…» -
Решишь ты наконец. Но им – не скажешь.
|