Стихами и душой
Поэзия - это искусство намёка

Умирать, наверно, тяжело.
Но и уходить ужасно трудно.
Омрачилось думою чело.
Говорят, мудрее ночи утро.

Вот тебе весна, а вот тропинка в лето…
Что же ты грустна? И почему сопишь?
Утомившись за день затихает ветер…
Что он нашептал тебе, что ты не спишь?!

«И в радости, и в горе» - обещала.
Все радости и беды – позади.
Задумчиво гуляем по причалу,
Как будто выбираем корабли…

Мой слабеющий робкий свет
различаешь ты, по привычке…
Я умру через пару лет
истомлённой в неволе птичкой.

Ночь. Еще одна.. Еще!
Ни к чему вести им счёт.
Будет тыща тысячей
Этих - без-тебя-ночей.

24.04.00

Луну назвавши Солнцем, - не согрелась
Душа моя, продрогшая насквозь…
Болит под сердцем мудрость. Или зрелость.
Звенит ручей невыплаканных слёз.

Похрусти картофельною чипсой.
Погрусти о сладенькой халве.
Он ушёл. Ушлёпал. Укатился.
Растворился дымкою во мгле.

Раззудись плечо, размахнись, рука!
Ты ни лютика, и ни василька
не щадил, рубил, будто ворогов.
А вчера вздыхал: любо-дорого!

Ненастьем ненависть гнела, но сердце-солнце не остыло,
Пробился ясный свет любви из забытья небытия…
Мой старый незабвенный друг! Я всё тебе давно простила.
В моём саду  опять весна… Весна в контексте сентября…