Стихами и душой
Поэзия - это искусство намёка

Любить кота. Дружить с котом.
Наверное – неотвратимо.
Я прорастаю сквозь бетон
Немного больно, но терпимо

Из весны неуютной, снежной,
Из страны тяжелобольной
Я желаю тебе надежды,
Затерявшийся ангел мой.

Души открывшуюся рану
Поглажу молча, как кота.
Смешные люди строят планы.
Смерть - обнуляет все счета.

И.Б.

Словно наглухо сдвинуты ставни -
Обуяны гордыней сердца.
И у Бога за пазухой – камни.
Но останься со мной до конца!

Вторые сутки нет Ильи. Вот такой глупой фразой приходится  теперь начинать статью о нём.  Впрочем, нет для вечности никакой разницы, ей главное, чтобы я просто писала. - умно ли,  глупо ли - не важно. Миссия всё равно невыполнима - написать так, чтобы потом не переворачиваться в гробу от досады, что, могла бы сделать лучше. Всё, что делает человек в этой жизни -  несовершенно, а иногда и вовсе неправильно. Потому что он сам всё время находится в процессе обучения и не идеален по отношению к результату.

Весенние ветры напрасно ломились в окно.
Усталые люди, друг друга зовущие быдлом,
Ни март, ни апрель не заметили. Было темно.
И страшно, и тошно, и муторно.  Главное – стыдно.

Я многого не понимала. И всё понимаю сейчас.
Мне позвонила Лена Столь и мы помирились. Потом я позвонила  Виоле  и мы помирились. С какой лёгкостью смерть обнуляет счета. которые казались вообще неподъёмными.  Обнявшись душами плачем, а  ещё позавчера думали, что этого не может быть.

Не будил бы ты, Вова, лихо.
Глупой мантрой "комуоннужен"
Я - не иноагент, а стихо.
Это даже намного хуже.

Последний шанс упущен. Стань же птичкой,
Легко присев на дерева верхушку,
Из-под небес глазами без ресничек
Смотри на чью-то тёмную макушку.

Пока ожидаешь свой вкусный питательный завтрак,
И  строишь к обеду какие-то планы на борщ,
Мой Чёрный отряд покидает покои казармы,
Седлает коней и идёт в безысходную ночь.