| |
Скажу честно: я перед ним робею. Он - в моём понимании - атлант. Который средь нас - простых людей, рифмующих слова в столбик - чудом.
Снизошёл. Или просто отстал от стаи. Но не потому, что отстающий, а по каким-то другим тайным причинам. О которых будут знать всё наши потомки, изучающие русскую литературу лет через 50 , пересказывающие у доски наши биографии и заучивающие наизусть строки, которые мы за всю свою жизнь, занятые форумом и собственным величием, не видели в упор..
Мы не такие, какими нас Бог задумал,
мы в коридорах тёмных сидим в поликлиниках и больницах,
недоумение, как аллергия, на наших печальных лицах...
Робею пред его поэзией, его даром, его личностью..
Обзора не получится - о таких людях и такой поэзии - нельзя поверхностно. Поэтому не обзор, а только СЕВРОобзор - какие-то личные заметки. Не в назидание, а во вдохновение прочим.
|
| |
Поразительно точная и в то же время высокохудожественная картина современной Росиии и иобщества.
Сперва - средоточие в какой-то одной конркетной точке наблюдения:
С плакатами люди стоят: «Обеспечить»,
«Убрать», «Прекратить», «Наказать».
И горбит литые усталые плечи
рабочий: — Японская мать,
когда же мы будем не только картошкой…
Как волны, густые ряды,
какая-то девочка узкой ладошкой
по шее проводит «кердык».
И вдруг строчка за строчкой видимость расширяется до международной панорамы:
***
Холодное лето. Дождь. Овощной киоск.
Реклама «побалуй себя!» выносит последний мозг.
Надписи на асфальте: «Девочки», «Секс», «Досуг».
Возле киоска корку грызёт пасюк.
Чётко работает властная вертикаль.
Юноши в хаки бодро кричат: — Зиг хайль!
Бронзовый памятник тычет рукой в толпу.
Голуби сделали что-то ему на лбу.
Тётки с плакатами «Освободить», «Принять
меры». Но подъезжает автобус. — Дядь,
это чего? — А это, сынок, спецназ...
Где-то идёт война. Спасибо, что не у нас! |
| |
Восхищает богатство лексики, умение естественно и органично вплести в свою строку любое "житейское" слово, без которого действительность стала бы лишь моделью иль пародией на самое себя. А Литература - графоманией.
Городок ухоженный Гатчина —
не какая-нибудь Верона.
К небу облачко присобачено,
тополя обрезаны ровно,
----
Где граф Орлов стрелял по кабанам
и Павел муштровал голштинцев бравых,
там нынче запустение. Лишь травы
могучие — в них пьяный в драбадан
народец шашлыкует на ура.
----------
...пошлют нас, ленточкой махая,
и, новым танком громыхая,
пришпилят: — Бей ногами гада!
Он Русь великую продаст!
Ишь, нос воротит от парада!
Ату его! Он либераст! |
| |
Его тончайшее чувство языка и вместе с ним - логики и философии жизни в поэзии оформляется в четкие, запоминающиеся афоризмы. Причём это не сухие формулы- каламбуры или смысловые игры, как у иных, рассчитанные исключительно на эпатаж.
Нет, у Сергея - даже в афоризме -глубина чувства, серьёзности и понимания:
О, други, братья по несчастью,
не совладать нам с этой властью…
Наверное поэтому их немного. Редко, но метко. До сердца. |
| |
И последняя мысль для севрообзора.
Авто - честен, искренен. и не скуп.
Пишет не чернилами и не байтами, а - как положено великим: судьбой и болью.
Так, что иногда просто сил не хватает на продолжение. И весь этот титанический труд души - отражается в стихах. Как в зеркале:
Не знаю, как завершить строфу.
Простите, мне просто больно.
Мне тоже в этом месте больно. За поэта и за человечество. И за Россию. За то, что она - страна как будто создана, чтобы рожать и взращивать, вскармливая не молоком, но болью и горечью, таких прекрасных людей. Только боль, горечь страдания, тяжёлый и упрямый труд могут воспитать в таланте - гения. Гений - я убеждена - это воспитание. Но не школьное и не родительское. Сама жизнь воспитывает их. Как суровая мачеха.
Дымится земля — окаянная свалка,
и бедные бронхи черны.
О, если нас матери всё-таки жалко,
то мачехе мы не нужны.
В иных условиях талант не разовьётся, не вымахает до неба, не распустит крылья. Так и будет под стол пешком, да на форум кучей чухушек выскакивать. Извини меня читатель за эту приземлённую метафорку. |
| |
Поэзия Аствацатурова - серьёзная, глубокая и резкая... Умная. и ещё раз - СЕРЬЁЗНАЯ..
О чем она напоминает НАМ?
Не знаю..
Я не чувствую никакого МЫ в поэзии..
В поэзии и не бывает МЫ. Здесь есть только Я..
Она напоминает МНЕ, что бг дал талант каждому.
А что с ним делать - выбор за принимающим дар.
Можно стать весёлым графоманчиком - тебя будут любить бабы и другие графоманчики. Ипрактически не будет врагов. Зато в случае чего - целая клика заступников! В ощем, комфорт, уют, покой, довольство и самодовольство. Всё, что для этого надо - просто не вмотри в бездну.
Можно стать Сергее Аствацатуровым. Мандельштамом. Пастпрнаком. Гумилёвым. И тогда тебя расстреляют или закусают. И тебе - лично тебе для твоей корысти и блага - это не даст вообще ничего. Но.. Зато ты - не они. И это уже для Поэта - счастье. |
| |
Стихотворение Сергея Аствацатурова "Отряд Марсиан" |
Источник: https://www.litprichal.ru/commentary/9764/ |