Стихами и душой
Поэзия - это искусство намёка

***
Как стихи и любовь - сама
(Ненарочный счастливый случай)
Началась, наконец, зима,
Обращая в сугробы тучи.

Великая  раса!
Характер свинцовый.
А люди из мяса.
А люди из крови.

Пылают берёзы, пожухла сирень,
Кленовый бульвар – абрикосов. 
Под гул эстакады в лучах фонарей
К зиме приближается осень.

..

Пылают берёзы, пожухла сирень,
Кленовый бульвар – абрикосов. 
Под гул эстакады в лучах фонарей
К зиме приближается осень.

Безумная скорость, с тех пор как тебе
За тридцать,  за сорок и боле,
И ты научился ходить по воде,
Не морщась от яростной боли.

От боли сердечной… От боли чужой… 
С тобой-то самим  всё в порядке!
Прикинься спокойным. Прикинься ханжой.
Сыграй с этим ужасом в прятки!

Скажи, что не видишь бездонья  их ран!
Не слышишь отчаянных стонов,
Когда искалеченный вдрызг ветеран
С сумою бредёт по вагонам.

Не видишь. Не слышишь. Не жаждешь понять,
Отвлёкшись на мысли о вечном:
Что птицы – летают, и звёзды  - горят
Прекрасно и пятиконечно.

А ветер  до неба возносит листву,
Чтоб истово под ноги  бросить…
Мы все постепенно примнкём к большинству:
К зиме приближается осень.

Мигнёт звезда. Качнёт берёзка веткой,
 

Далёкое детство, старинные сказки.
"Вам - сказку, а мне бы бараночек связку".

Луну назвавши Солнцем, - не согрелась
Душа моя, продрогшая насквозь…
Болит под сердцем мудрость. Или зрелость.
Звенит ручей невыплаканных слёз.

Бежал на поводке у Времени, как Пёс.
Гонялся за деньгой, как за мышами Кысь.
Но обломался и устал, и стих, и скис
И улетел на голый каменный утёс.

Задумчивая боль. Обычная, как свет,
мерцающей во мгле лампады пред иконой…
Чтоб знал и понимал, переживал и помнил,
что на земле для человека счастья нет.