Черешневое
| Поэты – это дети, а дети – это птицы. Стреляй из пистолета в меня, детоубийца! Убийственную зависть в меня пуляет грешник. Я молча улыбаюсь и лопаю черешни. Мне весело и вкусно. Смешно и страшно – тоже. Он метит прямо в пузо, пока я корчу рожи. Он тоже сделал мину: усердно дует щёки. Непросто быть скотиной, расстреливать пророка. В глазах моих насмешка без такта и без меры. Я Пушкин – он дантесик. Я Моцарт – он сальери. Тончайшие намёки порвутся там, где тонко. Рутинная работа – расстреливать ребёнка… Поэты это дети, а дети – это звёзды… Я мог ему ответить, но было слишком поздно! - Нежданный и незваный, непонятый, нездешний Я сплюнул сгустком крови…. И косточкой черешни… | |
|
| |
| Просмотров: 162 | |
| Всего комментариев: 0 | |