***
Он лакал из бокалов пламя,
А по дому ходил в кальсонах.
Ненавидел пахучий ладан.
Обожал аромат озона.
Не божился и не молился,
А стихи писал - между прочим.
Может быть, он родился принцем,
Но служил в рудниках рабочим.
И глаза его были злыми,
Как сорняк-василёк во ржи.
И у тех, что прилично жили
Не хотел он учиться жить.
Вы не видели как он дерзко
Улыбался! Как саблезубый!
В биографии пишет: "С детства
Не судил и судить не буду".
Вы не видели как он умер...
Это зрелище - не для нервных!
На костре он сгорел, как Бруно,
Мерзкой ереси дерзко верный!
Заслоняя лицо от жара
Беззащитным напрасным жестом,
Хохотал он в лицо пожарным
Лебединой прощальной песней.
И, когда разгребали пепел
Ветер, дворник, бульдозер, куры,
Обнаружен был тощий, ветхий
Пак бесценной макулатуры.
Полистали тетрадь соседи,
Показали друзьям и детям.
В общем, публика в "Грибоеде"
Согласилась: "Он был - поэтом".
до 2011
|